Rechinan dos carretas contra los martillos
hasta los lagrimales trifurcas,
cuando nunca las hicimos nada.
A aquella otra sí, desamada,
amargurada bajo túnel campero
por lo uno, y sobre duras ájidas
pruebas                                     espiritivas.
Tendime en són de tercera parte,
mas la tarde –qué la bamos a hhazer–
se anilla en mi cabeza, furiosamente
a no querer dosificarse en madre. Son
                                        los anillos.
Son los nupciales trópicos ya tascados.
El alejarse, mejor que todo,
rompe a Crisol.

Aquel no haber descolorado
por nada. Lado al lado al destino y llora
y llora. Toda la canción
cuadrada en tres silencios.

Calor. Ovario. Casi transparencia.
Háse llorado todo.    Háse entero velado
en plena izquierda.