Traducido por Pablo Alejos Flores

Desde las horas de mi infancia
no he sido como otros eran...
no he visto como otros veían...
no podía apasionarme
en una simple primavera...
de la misma fuente
no he tomado mi pena...
no podía despertar mi corazón
para disfrutar del mismo son...
y todo lo que amé...
lo amé solo yo...
Entonces...
en mi infancia...
en el alba de una vida tormentosa...
desde cada profundidad de lo bueno y lo malo
se dibujó el misterio que me mantiene atado…
desde el torrente o la fuente...
desde el barranco rojo de la montaña...
desde el sol que giró a mi alrededor
en su otoñal tinte dorado...
desde el rayo en el cielo
en cuanto me pasaba volando...
desde el trueno y la tormenta...
y la nube que tomó la apariencia
—cuando era azul el resto del Cielo—
de un demonio, yo creo...

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